他摇了摇头，重新专注于手头的活计。两个盘子。烤焦的面包片。炒蛋里混着蔫掉的生菜，上面撒着少得可怜的奶酪丝。按他的标准，这已算是一顿盛宴。
走廊地板上传来赤脚轻踏的声响，引得他转过身去。
李蒙站在厨房门口，看起来就像一幅名为《迷惘》的画作。他那金色的头发乱蓬蓬的，像一圈凌乱的光环；那双灰蓝色的眼睛——摘掉了平时常戴的玫瑰色镜片，显得毫无遮掩——睁得大大的，带着一丝惊惶不安的神色扫视着房间。他赤裸着上身，精瘦的肩部和腹部肌肉暴露在低腰内裤的边缘之上。显然，他一察觉到张晓刚不在身边，就立刻冲下了床。
当他的目光落在张晓刚身上时，那股惊惶感瞬间消散了。他长长地呼出一口气，肩膀也随之松弛下来。他倚在门框上，抬起一只手揉了揉惺忪的睡眼。
“你在做饭，”他说道，嗓音带着晨起特有的沙哑，话语间隐约透出张晓刚始终未能完全习惯的那种德语口音。“我醒来时你不在，身边空荡荡的，冷冰冰的。”
这只是一句简单的陈述，但其中蕴含的分量——那份因短暂恐慌而流露出的坦白——却重如千钧。*我以为你走了。我以为出了什么事。*
张晓刚的心头泛起一阵异样的悸动。那种偏执固然令人恐惧，但眼下这一幕呢？当发现张晓刚安然无恙、正做着烤焦吐司这种琐碎小事时，李蒙流露出的那种毫无防备、赤诚的如释重负感——那是一种张晓刚从未体验过的深情，令他难以招架。
“艾特去上班了，”张晓刚说着转回身去面对炉灶，以此掩饰脸颊泛起的红晕。“关门声把我吵醒了，我就想干脆做个早餐。”
李蒙悄无声息地走近，停在张晓刚身后，胸膛几乎贴上了张晓刚的后背。他那带着睡意余温的肌肤散发出的热度，仿佛一股清晰可感的力量。他的下巴搭在张晓刚的肩头，目光落向了盘子。
“吐司烤焦了，”他说道。
“这是‘手工风味’，”张晓刚纠正道。
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